В плену friend-зоны

"Вишенка"

  Как же всё-та­ки кра­сиво в Санкт-Пе­тер­бурге… Я в ко­торый раз наб­лю­даю за ожив­лённым го­родом и по­нимаю, что го­това ча­сами си­деть на по­докон­ни­ке, как сей­час. На ко­ленях у ме­ня ле­жал нет­бук, а ря­дом сто­яла чаш­ка с мо­им лю­бимым лат­те. Я взгля­нула на эк­ран но­ут­бу­ка и слег­ка улыб­ну­лась. Ес­ли отец ку­пит мне этот гра­фичес­кий план­шет, я смо­гу без проб­лем воп­ло­щать мои идеи, вы­водя их на эк­ран мо­нито­ра, что не мо­жет ме­ня не по­радо­вать. От­ло­жив нет­бук, я взя­ла чаш­ку с ко­фе в ру­ки и, спрыг­нув с по­докон­ни­ка, по­дош­ла к ту­алет­но­му сто­лику.

      У нор­маль­ных де­вушек на нём ле­жит кос­ме­тика, а я, ви­димо, не из та­ких, по­тому что на мо­ём ту­алет­ном сто­лике сто­ит швей­ная ма­шин­ка, ле­жат раз­ные тка­ни и мой лю­бимый бе­лый по­ларо­ид*. Сле­ва от сто­ла сто­ит бе­лый ма­некен, а на сте­не ви­сит дос­ка с ма­лень­ки­ми по­ларо­ид-сним­ка­ми. Нап­ро­тив ту­алет­но­го сто­лика рас­по­ложи­лась боль­шая кро­вать, зап­равлен­ная си­рене­вым пок­ры­валом с по­душ­ка­ми. Под­ле кро­вати сто­яла тум­бочка с лам­пой и ле­жащем на ней фи­оле­товым пле­ером с на­уш­ни­ками.

      Вдруг я ус­лы­шала виб­ра­цию. Чёрт! Ку­да опять дел­ся этот ду­рац­кий те­лефон? Я пе­реры­ла всё на сво­ём сто­лике и, на­конец най­дя мо­биль­ник, пос­мотре­ла на эк­ран. С эк­ра­на мне улы­балась моя луч­шая под­ру­га, Ди­ан­ка, с чёр­ным ка­ре и се­рыми гла­зами. Я при­няла вы­зов.

— Ал­ло? — на­тяну­то про­из­несла я.

— Ог­не­ва, по­чему твой те­лефон опять в са­мой жо­пе ми­ра? — воз­му­щалась она.

— Ну прос­ти, — про­пища­ла я. — Ты что-то хо­тела или прос­то так поз­во­нила?

— Го­вори­ла с от­цом про план­шет-то?

— Нет ещё. Ну, прос­то он всё вре­мя за­нят и я по­дума­ла, что…

— Ва­сили­са, мой че­хол го­тов? — в мою ком­на­ту вор­вался Норт, оде­тый в чёр­ные брю­ки и бе­лую ру­баш­ку с рас­стег­ну­тым во­ротом.

— Се­кун­ду, Ди­ан, — ска­зала я под­ру­ге. — Норт, ког­да ты прек­ра­тишь вры­вать­ся без сту­ка? Нет, ещё не го­тов. К ве­черу до­делаю… окей?

— Как зна­ешь, — хмык­нул он.

— А ты ку­да та­кой на­ряд­ный? — ус­мехну­лась я.