В плену friend-зоны

-Я так до Питера добегу!

— Не­нави­жу те­бя, Ог­не­ва! Ты пре­дала ме­ня…

— Фэш, я люб­лю те­бя. Люб­лю!

— Ты пре­дала нас с Ми­шей, — про­цедил он.

— Не прав­да, Фэш. Я вас люб­лю боль­ше жиз­ни, ты это прек­расно зна­ешь. Зна­ешь и по­чему-то от­ри­ца­ешь. Ты зна­ешь, что я жить без те­бя не мо­гу. Прос­ти ме­ня… это бы­ла ошиб­ка. Ошиб­ка,
ко­торую я боль­ше точ­но не пов­то­рю.

— А пов­то­рять и не на­до. Я по­даю на раз­вод, — он раз­вернул­ся и нап­ра­вил­ся в тем­но­ту. А я при­под­ня­ла кру­жев­ной по­дол пыш­но­го сва­деб­но­го платья и по­бежа­ла за ним.

— Стой, Фэш! Не ухо­ди, не ос­тавляй ме­ня од­ну, я же ум­ру… без те­бя, — и тут я под­несла ру­ку к жи­воту, из ко­торо­го тек­ла тём­но-бу­рая кровь. — Фэш! Я уми­ра…

— А-а-а-а! — за­ора­ла я, рез­ко от­кры­вая гла­за и са­дясь на кро­вати. Бо­же мой, это прос­то сон…

      Я схва­тилась за жи­вот, и на мо­ей ла­дони ос­та­лось бор­до­вое пят­но. Я ужас­ну­лась, чуть в об­мо­рок не упав. На фут­болке рас­по­ложи­лось яр­ко-алое пят­но в ви­де кляк­сы. Обер­нувшись, я уви­дела на по­лу пус­тую бу­тыл­ку из-под крас­но­го ви­на и об­легчён­но вздох­ну­ла. Это не кровь, это прос­то ви­но, ко­торое я ночью выг­ло­тала. О, а вон и ос­колки от бо­кала, ко­торый я раз­би­ла. Чёрт, что во­об­ще ночью на ме­ня наш­ло?..

— Не­нави­жу это­го при­дур­ка! — ора­ла я, прок­ли­ная Гри­фоно­ва, пос­коль­ку Дра­гоций опять не брал труб­ку. А я зво­нила ему раз де­сять. Так хо­тела нор­маль­но по­гово­рить и ра­зоб­рать­ся во всём. — Ка­кая же я стер­ва! — ру­гала я се­бя, от­кры­вая бу­тыл­ку ви­на из ми­ни-ба­ра. — Блять, где этот чёр­тов бо­кал? — я ог­ля­нулась в по­ис­ках бо­кала для ви­на.

      Пос­ле на­лила в не­го ал­ко­голь и вновь наб­ра­ла но­мер Дра­гоция, зал­пом вы­пив ви­но. Ти­па, для храб­рости. Ну не спит­ся мне в два ча­са но­чи, что тут по­дела­ешь? Хмык­нув, я жда­ла гуд­ков, но тут вдруг ока­залось, что Фэш вык­лю­чил мо­биль­ник. Сво­лочь! Я хо­чу ему всё объ­яс­нить, а он иг­но­риру­ет ещё ме­ня. Со злос­ти я ки­нула ста­кан в сто­рону сте­ны, о ко­торую он с трес­ком раз­бился, рас­сы­па­ясь на мел­кие ос­колки.

— Да будь оно всё прок­ля­то! — за­ора­ла я, схва­тив бу­тыл­ку и вы­пивая ви­но из гор­ла, ко­торое струй­кой спус­ка­лось по мо­ей шее и пач­ка­ло ноч­ную фут­болку.