Dérapage

C'est le pied de trop, le col qui ne va pas, le cœur qui se retourne.
C'est le silence qui échoue, le sol qui se dérobe, le matin qui ne vient plus.
C'est mon tour qui est passé, un autre qui s'en sert, c'est le trou dans le mur et mon corps dans la terre.
C'est ton nom dans le journal, un éclair de génie, un air bien défini.
C'est un sourire crispé, une odeur qui me plaît, un pied de nez fait à tous ces enculés.
C'est ce dont on se souvient, un pis-aller malsain, c'est mon oreille contre ta tempe.
C'est docteur Folamour en kilt pendant mardi gras, terrifiant de panache mais coi.
C'est un compte à rebours amorcé par une pensée qui nous trahit.
C'est loin et ça pue, ça nous chatouille quand on veut dormir, ça prend ses aises quand il ne faut pas.
C'est une pute mal baisée, un canard aux plumes d'argile et au bec d'ébène qui parcourt l'horizon en jet ski.
C'est un cri fait de honte et d'indignation, un discours pour les morts, un théorème fallacieux.
C'est ce dont tu te recouvres pour t'immiscer dans le champ de vision de tes semblables.
C'est un style, ce n'est pas une erreur de la nature.