La vie a-t-elle un sens ?
Mes pensées m'effrayent. Elles me troublent et me tourmentent jusque dans mes songes. La folie me tend les bras tandis que l'énergie du désespoir me contraint à lutter pour un lendemain. Vivre est un choix, non une nécessité. Faire le choix d'exister c'est s'exposer à la souffrance et à l'ennuie. A chaque aube d'un nouveau jour, le vide qui me ronge se sustente insatiablement de cette lueure de désespoir qui m'habite. J'observe ce monde sans lequel je ne pourrait être pour mieux le fuir. Je n'ai pas ma place dans cette culture qui lacére mon être. Névrosée au possible, je ne correspond pas aux normes, mais l'hypocrisie qui m'habite me permet de subsister. Derrière les sourires se cache l'indicible. Derrière mon corps déviant se cache l'inavouable besoin de trouver un sens à toutes choses. La vie n'a de sens que celui qu'on lui donne, mais je n'en ai aucun à lui donner. Alors pourquoi continuer ? La curiosité sadique de connaître la substance de demain. L'envie de quitter avec fierté cette maison sombre et malveillante pour se montrer à soi-même sa force. Le narcissisme et la prétention que notre vie doit être vécue.
Courage, le chemin n'est pas long.
