Бредни старой печатной машинки

Страница первая

Все в нашем мире имеет начало и конец, увы так оно и есть, и по моим наблюдениям выходит так, что всякое начало раскрывает предстоящий путь пришедшего. Гениальность, безумие, милосердие - никакая мощная и страшная сила не может прийти в наш мир тихо, спокойно и не задев хрупкой пелены пространства, и чем больше ее способности, тем громче шум от разбитого спокойствия мира. И так во всем, чем ярче молния, тем ужасней сопровождаемый ее гром.

Начало этого рассказа не сопровождается грозой, землетрясением, открытием врат ада, потому что значение его не так уж велико. Возможно он сможет затронуть какие-то чуткие сердца, и они еще пару часов будут возвращаться к метафоре. Но суть проста, и я ее уже объяснила в начале.

Редко, когда что-то гениальное рождается в благополучной среде. Когда все хорошо тебе нет дела до проблем вокруг тебя, они тебя не касаются, ты можешь спокойно прожить и даже не узнать о их существовании. Тихо и мирно, твое влияние на этот мир не будет сопровождаться громом, это скорее будет легкий летний ветерок, который заденет парочку травинок в поле. В этом нет ничего страшного, ты скорее всего познаешь счастье от легкости и не напряженности бытия и уйдешь из этого мира так же тихо и спокойно. Я знала слишком много людей, которые были готовы на все, лишь бы заполучить такой конец. Удивительное дело, конец для людей очень важен. Но в чем его суть, каким бы он ни был, он быстротечен, а потом мгла и ничего, и чем дальше, тем меньше осознанность и осязаемость.

Мой первый знакомый, был писателем без пера (дурацкая попытка переделать поговорку "сапожник без сапог", если у тебя, читатель, есть варианты лучше, и ты найдешь способ со мной связаться, я с радостью уделю тебе минутку) он очень хотел выдать книгу, которая бы покачнула мировой порядок, которая перевернула бы жизни миллионов людей. В его голове были миллиарды спутанных мыслей, и он не знал, как уместить их в один сюжет. Все его попытки сводились к тому что он брал заезженный бульварный роман, выдирал оттуда расплывчатый сценарий и топил его в океане своих мыслей. Дурное выходило чтиво. Как-то раз он все-таки нашел человека согласившегося его напечатать, весьма типичная для таких решений натура мужичка, которая уже близилась к старости, но все еще была весела и активна, вступая во всякие авантюры на типаж этой.

Но роман не окупился, для молодых девиц, которые просто перелистывали длинные главы с философскими рассуждениями, книжка вышла слишком скучной, казалось будь то маминька стоит над ними и читает морали в то время как они читают "мыслипортящую" литературу. Мужчины же видели некую логику в рассуждениях, но после описания страданий главной героини-гувернантки за ее хозяином хотелось немедля закрыть книгу.

Писатель было отчаялся, он хотел найти себя и ему казалось, что успех уже дышит ему в спину, но, когда он оглядывался никого не было, только сплошная полоска неудач. Я помню, как все его попытки сопровождались сотнями скомканных листов и натянутыми нервами. Но денег на эксперименты было все меньше, и он начал писать в газеты. В то время огромной популярностью пользовались стихи, но уложить все свои мысли в короткие строчки четверостиший никак не удавалось. И опять судьба заставила его забыть про свои честолюбивые планы и писать любовные стишки.

Поэзию почитали, и он сам снимал шляпу перед поэтами, но лишь перед теми чьи стихи затаивались в душе и для сути которых потребовалось бы три тома прозаичных объяснений. Но сам он не мог писать таких, да и в газетах их особо часто не печатали.

Мой писатель был достаточно молод, но я особо не замечала за ним сердечных позывов, казалось он одержим своей целью и ничто другое его не интересует. У него была пара тройка друзей, с которыми он периодически напивался, но дружбы как таковой не наблюдалось. И все же он не был совсем один, его родители иногда приезжали с визитом, мать, в тихую от отца, давала ему небольшие деньги и просила тратить с умом, отец же постоянно читал морали и просил сына найти нормальную работу.

Он любил и не любил их приезды, с родителями в его захудалой квартирке расцветала жизнь, мама готовила ароматную еду, отец пыхтел табаком и его душа, казалось, закутывалась в теплое одеяло и не хотела вылезать играть с миром. Но, как и во всем, у его души была другая сторона, которая неистово кричала в такие моменты о том, что лишь несчастье может породить зачатки мыслей, а в комфорте мозг притупляется и не хочет работать. И эти мысли всегда отравляли то редкое счастье.

Как-то раз в наш дом забрела девушка, поздно ночью они сидели с вином и просто молчали, тут она потянулась к одному из многочисленных скомканных листов, расправила и прочитала, тоже самое сделала еще где-то раз семь, после чего взглянула на моего друга с вопросом в глаз. Ох, лучше бы она этого не делала, он вылил ей все свои страдания, всю свою беспомощность перед писательством. Она же как любая умная девушка, которая может таковой и не являться, но очень того хочет, чтобы не пасть в чужих глазах незнанием или непониманием чего-то, перевела все в шутку и так же шутливо спросила:

— Почему тогда тебе не писать коротких рассказов, без особого сюжета. Тебе не обязательно передать всю свою "мудрость" в одной книге, ты можешь порезать ее на рассказики.

И как вы, наверное, догадались это один из них.