Кричи.

I

Как дождаться белой полосы в жизни, но не утонуть в чёрной?

Я задаю себе этот вопрос каждый час, пытаясь сдержать маты и крики.
Этот вопрос задаёт себе моя мать, сдерживая слёзы каждый раз, когда смотрит на свою дочь.
Этот вопрос задаёт себе отец, который кинул нас и ушёл избавляться от зуда между ног. А я всё надеюсь, что он вспоминает хотя бы обо мне.

Нет, я правда рада, что он отправляет открытки на мои дни рождения. Так рада, что мечтаю затолкать их в его задницу поглубже и сжигаю каждый год.

– Ты меня слушаешь? – Поднимаю пустой взгляд на мать. Её нижняя губа дрожала, сейчас глаза цвета грозового неба будут становиться влажнее.

– Булочки.

– Что? – Вопрос почти утонул в грохоте грома и завывании ветра.

– Не добавляй в булочки изюм, пожалуйста. Меня нервирует мёртвый виноград в выпечке,– Я встала с колючего дивана так же тихо, как и мама на него села, закрыв глаза ладонями. – Я вернусь, когда кончится дождь,– И мы обе знаем, что дождь будет лить всю ночь.

Дверь скрипнула, выпуская меня на улицу. Ветер ударил в лицо пощёчиной, наказывая за блядское поведение. Он с остервением срывал с деревьев листву и раскидывал по улице.

– Истеричка.

Я спускалась с крыльца, понимая, что теряю что-то важное. Что-то важнее хороших отношений с роднёй, важнее дома и грёбанного изюма.

Я себя теряю.

Я теряю себя, пока бесцельно бреду по грязным улицам города. Как часто я осознаю это и обещаю охранять внутреннее "я" от потери? Да постоянно.

Решу этот вопрос в понедельник.
В какой-нибудь из понедельников.

Чем дальше я заходила, тем сильнее становилось журчание воды. Голубое море? Быстрая река? Нет.
Ручей под мостом, где сидят те, кто потерял себя и те, кто обещают найти себя в один из понедельников.

Я прибавляю скорость, шлёпая ботинками по лужам. Уже вижу кучу старых шин - скамеек. Только мои любимые бездомные друзья не сидят там.
Подошла к одной из них и пнула.
Так рассчитывала на интересную компанию сегодня. "Базар", который не нужно фильтровать, тёплый костёр и вонючие рыбные консервы на сегодня отменяются.

Будучи хорошей девочкой не буду нарушать своё слово. Вернусь домой после дождя.

Тяжело сажусь на резиновый трон, с удовольствием смотрю на грязные воды ручья, которые несут с собой кучу гнили. Когда-нибудь они понесут и моё гнилое тело, скрывая от такого чудесного мира с чудесными людьми.

Дождь усиливался, сухим оставалось лишь укромное место под мостом, занятое мной. В далеке сверкала молния, я с замиранием ждала, пока  пучок энергии ударит в меня.
Ну пожалуйста.

– Сигареты не найдётся? – Рядом садится крупное тело, вытесняя меня из убежища. Теперь одна половина меня намокает. Поворачиваю голову, чтобы ответить.

– Только марихуана,– Верхняя часть лица ночного посетителя была прикрыта капюшоном. Только кривая улыбка и угловатый подбородок удалось рассмотреть.

– Чо, правда?– Вспышка молнии и мне уже удаётся разглядеть смуглый цвет кожи и маленький шрам над губой.

– Нет.

После смешка гостя наступает тишина, прерываемая гневом погоды. Ветер с новой силой атаковал меня, прогоняя из сомнительного места с сомнительным человеком.

– Да катись ты к хренам,– "Ветер - это поток воздуха...". Нет, ветер - это тот самый ублюдок, который нарывается на драку, но быстро бегает.

– Ты мне? – Вопрос прозвучал удивлённо, но с прежней насмешкой.

– Могу повторить и для тебя, – Ночной гость встал, освободив при этом кучу места для меня.

– Тогда увидимся ещё, Эми, – Я кивнула, не заподозрив ничего странного и подвинулась на середину шин.

Стоп.

– А откуда ты...?– Повернувшись, я никого не увидела. Странный парень в капюшоне растаял пол ливнем.

×

Вот, что происходит, когда спортсмены садятся за писанину.
Мои способности писать что-то красивое сбежали, но я буду стараться их найти.
Найду в один из понедельников.