Какого это, любить не своего человека,
Писать ему днями,всю ночь напролет,
Когда внутри все взрываясь огнями, твое нечто ему дифирамбы поет?
Какого это, знать, что он всегда рядом, но при этом его нигде нет?
Какого это, плакать ночами, потому что ответ его все еще "нет"?
Он всегда говорит: "Ты прекрасна", скрывая за этим " Но не мое", а ты как преданный кот отвечаешь: "спасибо) ", хотя эта фраза сознание рвет.
Мы думаем, что это исправно, что это неправда,что это все сон.
Тогда как во сне, мы буд-то бы в жизни, купались в любви, все ставя на кон.
И каждый день мы говорим себе "хватит", но этого мало, для нас же самих.
Однажды я выпью бутылку гремучего яда, выпью так будто бы на двоих,
Но этим ядом окажется виски, а на следующий день ты поймешь,
Что все наши тайны, умыслы, растаяли, будто бы лед.
Огонь мой не гаснет, увы, как бы мне не хотелось.
Но, видишь ли, я такой человек,
Даже когда одни давят на смелость,
А остальные вокруг все бьются об камни, я могу стоять на них век.
