Y el contador se puso en marcha,
trayendo consigo la escarcha.
Y marchita la rosa del tiempo
jurada eterna.
Los números toman el mando,
mandato maldito con la soga
que acaricia el cuello.
Cae la blanca luna,
y luchando en negro
deja firmada su tumba.
Y esperando está aquel
que nunca fue juzgado
al borde del abismo.
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ColorBlind
PoetryEstancados en un presente añorando un pasado y suplicando un futuro incierto.
