мы из страны мечтателей и идиотов. из страны хрущёвок, резаных запястий и вечно пьяных поэтов. собираем по кусочкам себя разбитых, читаем антиутопии, не замечая, что сами её герои. бежим, не чувствуя земли под ногами. потому что мечтатели. или идиоты. знаешь, тут ведь так сразу не поймёшь. мечтание и сумасшествие люди именуют грехом. не целуем крест, он нам уже не поможет. пройдём всё равно каждый из кругов ада при жизни. мёрзнем декабрьским вечером в поиске нашего настоящего дома среди блестящих холодом звёзд. мечтатели. рисуем на телах узоры холодными пальцами или холодными лезвиями. идиоты. может, станем поэтами, что курят и пьют так часто в стране мечтателей и идиотов. засыпай. засыпай на моих коленях, плачь на них громко и навзрыд. тебе можно. ты вырастешь величайшим из поэтов. классиком нашего прокуренного века, отдающего металлическим привкусом крови эндимионов. наверное, мы сходим с ума, но отчаянно и наивно, так по-юношески верим. верим, что мы всё же мечтатели.
