En las tardes. Mientras el tiempo trasporta las horas, los días y las jornadas terminan en domingos, domingos lluviosos, llenos de nostalgia y llenos nada. Percibo el café y, no sabe a nada, es tan; oscuro, amargo, me duerme, acaba mi aliento mientras mi cabeza estalla y mis piernas no aguantan. La cama mi cuerpo llama, mis ojos desvelados, observan y esperan la lluvia que se ve venir en aquella sucia ventana.
Los libros que encuentro empolvados, vacíos, tomos sin sentido, llenos de frases incoherentes. Solían tener fantasías llenas de historias, llenas de sueños, llenas de mundos, llenos de amoríos y de finales felices. No los veo como acostumbraba hacerlo porque ahora, ni las grandes palabras de Borges, Antonio Machado y de pablo Neruda llenan de enseñanza y llenan el vació que dejan tus palabras.
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Domingos tristes.
RomanceOdio los domingos, llenos de silencio y tristeza, los odio y más cuando no llegan tus palabras.
