A Fucking Lover's Ballad

You're my 4am thought.

Peço licença, pois preciso avisar.

Ele é vinho que não se bebe e embriaga a alma. É fogo que não se atiça, implosão.

E, merda, ele é minha inspiração.

É Van Gogh, Mozart, Shakespeare, ele. É genialidade.

Minha bagunça de sentidos e matizes em sua magnânima complexidade.

É aquilo que tento pôr em palavras em vão. E cresce, gradativamente, estoura, escapa das minhas mãos, não está mais aqui.

Balão.

Essa droga flutua aqui dentro e me faz flutuar também.

É tão sem nexo quanto esse seu nada com nada, quando tu diz não ser bom em nada, mas não vê que bem enche esse vazio gravitacional e distorce minha mente.

E não faz sentido que as memórias perdidas no espaço tenham o seu cheiro e o meu céu exploda em vermelho vivo eventualmente.

Talvez eu ainda seja ignorante o suficiente para não saber o significado da tua essência. Talvez o universo ainda não tenha permissão de reconhecer tal ascendência.

Mas a gente é menino apaixonado tentando se encaixar nesse mundo pequeno enquanto planta em terra infértil a primavera que quer crescer.

Eu só peço a você um favor, caso não seja tanto: se acaso sentir as flores desabrocharem de si, não tenha medo.

Deixe-se florescer. Eu vou estar aqui.