The Writers of November

Jour 2: Pomme verte

Elle était assise sur le comptoir de la cuisine, balançant nonchalamment une jambe dans le vide. Un bras lui servait d'appui, un peu derrière son dos; l'autre apportait un fruit à sa bouche. Une pomme, verte. Elle mordit à pleines dents. Croquante, acidulée. La jeune femme se lécha les lèvres afin d'en ôter le jus qui s'y était déposé. Pensive, le regard dans le vague, le goût de cette pomme faisait resurgir en elles des souvenirs, des émotions. La première pomme entière dans laquelle elle avait croqué, au printemps de ses cinq ans. Elle était si excitée qu'elle en avait avalé un pépin. Dix ans plus tard, après avoir fini un fruit similaire à celui qu'elle mangeait actuellement, elle fit l'expérience de son premier baiser. Encore des années après, c'est pendant qu'elle finissait une pomme que l'amour de sa vie la demanda en mariage. Ce souvenir lui décrocha un sourire. Mais il fut vite remplacé par un autre, plus sombre. La mort de son père. Son visage se figea en une expression froide et inflexible. Elle descendit du comptoir et jeta sa pomme, à peine entamée.