A wolf's cry

Prólogo

1873, las calles del casco antiguo de Londres. . .

Las lúgubres y brumosas calles habían estado desiertas por la noche. Nadie se atrevió a estar fuera tan tarde en la noche con la luna llena en lo alto. Susurros silenciosos del mal que acechaba en las sombras hicieron bien en mantener a la mayoría de la raza humana dentro y fuera de los peligros de la noche.

Una figura oscura solitaria se movió silenciosamente a través de las sombras como si fuera uno con ellos. No hizo ningún ruido mientras caminaba sobre los adoquines irregulares, ni siquiera su capa negra moviéndose en la suave brisa se atrevió a traicionarlo. Sus rasgos estaban ocultos bajo su gruesa capa negra, su capucha arrojando su rostro en una sombra profunda. Se movió con rapidez y propósito en su paso decidido mientras se abría camino por las calles oscuras y desiertas. Cualquiera que haya echado una mirada sobre él rápidamente desvió la mirada, ya que incluso los hombres más valientes se encogían ante el poder y la fuerza que irradiaban de la figura encapuchada.

La figura encapuchada vaciló un momento en la quietud de la noche, mirando a la luna en todo su esplendor y se movió con nerviosismo. Aunque la luna no causó que su especie se transformara involuntariamente como lo había hecho en los primeros siglos de su carrera, la luna todavía mantuvo su llamado a su especie, instándolos a unirse a ella en la noche y honrarla con la gloria de la caza. . Su piel picaba hambriento de la carrera de la naturaleza.

Pero él ansiaba mucho más que la carrera. Tenía hambre de sangre, aunque no sería la sangre de los humanos como deseaba su Bestia como las que había tenido durante tanto tiempo en las que el enemigo se había alimentado; satisfaría su sed de sangre con la sangre del ciervo regordete que llenaba los bosques más allá de las murallas de la ciudad. Su especie no pertenecía a las ciudades de los hombres. No, su tipo necesitaba la libertad y la soledad de los bosques espesos, que, gracias a la mano cada vez mayor de los hombres, se hacían cada vez más pequeños.

Echando un rápido vistazo por encima del hombro, buscó en las sombras cualquier señal de movimiento o peligro. Durante tanto tiempo, él y su gente habían estado agobiados por el peso de la paranoia de los enemigos que esperaban para saltar de las sombras.

Desafortunadamente muy a menudo esto era así, especialmente para él, el guerrero más fuerte y temido de su raza. Era joven, pero hábil, fuerte y motivado. Aún no había sido superado desde que era un cachorro.

Inspirando profundamente, probó el aire. Confiaba en su sentido del olfato más que en su vista. Los ojos podían ser engañados pero la nariz no podía. Podía oler el borracho que se había tambaleado apenas veinte minutos antes y el aroma femenino de la mujer que había estado con él sobre el olor habitual de las calles de la ciudad; Era un aroma que siempre era el mismo sin importar la ciudad: vómitos, orina, alcohol, enfermedades y desechos humanos. Podía oler el caldo de tomate y papa que se guisaba en la casa a cuatro puertas del viento, el olor a leche agria de la enfermería que estaba más arriba en la calle y el olor enfermizo de las ratas de la ciudad debajo de sus pies en las alcantarillas.

El olor de los humanos era todo lo que había. Una vez satisfecho de que no lo habían seguido ni lo estaban vigilando, caminó en silencio hacia una puerta vieja pero resistente y la golpeó dos veces.

Fue en esta puerta que el olor de los mortales se desvaneció bajo el olor mucho más fuerte de las otras razas inteligentes que habitaban la tierra. Uno dejó el inconfundible aroma de sangre fresca, pero no el olor de la sangre que los caídos llevaban en su carne  y la noche, mientras que el otro dejó el aroma de los bosques y la tierra fresca y húmeda. Los olores eran indetectables para la raza mortal, pero para uno como él los olores eran inconfundibles.