Трепет в сердце? Нет – страх.
Огонь в глазах? Нет – дубовые пальцы.
Неуклюже бить по клавишам и спотыкаться о каждое слово.
Очередная бессонница была мне знаком, но я час уговаривала себя бросить попытки заснуть и просто написать что-то.
Ноготь указательного пальца впивается в кожу своего бОльшего соседа. Но боль не должна вдохновлять – так я убедила сама себя. Если вдохновляет боль – ты подсознательно ее ищешь. Несчастная любовь, проблемы самоидентификации, комплексы – у меня был послужной список для операций мазохизма. Но в один момент всё это самоуничтожение надоедает. Вселенная найдет тысячи способов тебя прикончить. Так зачем подкидывать дров в ее огонь?
Шестой абзац я стираю пятый раз. Потому что слишком переигрываю. Во внутреннем театре нужно быть осторожной. Сам себе режиссер и актер, сам себе включаешь софиты и аплодируешь. В спектакле под названием: «эгоцентризм», главное – вовремя понять, что ты говоришь не со зрителями, а с собой. Ты плачешь не для других, а для воздуха вокруг, которому на тебя, по большей мере, плевать.
И может кто спросит – к чему это все? Где сюжет? Где герой? В чем проблема?
Папа говорит, что проблем нет – есть вопросы. В чем же вопрос? В том, что у некоего героя, чье имя вы так и не узнаете, внутри подгнивает мир. На выдохах печальных песен он стонет и осыпает свои листья. В холоде ноября – иссыхает и, продирая глаза, мямлит что-то несвязное.
Этот мир – кладбище то ли надежд, то ли воспоминаний.
Этот мир – сплошное дежавю и внезапная точка невозврата. Для кого?
Для героя, чье имя, вы так и не узнаете.
YOU ARE READING
Без слез. При свечах
Short StoryЗаписи между сном и бодростью. В мире, где все засохло. В мире, где имя уже (или еще) не играет роли.