Je n'ai jamais été adepte des romans à l'eau de rose, encore moins lorsqu'ils finissaient par la mort d'une de ces deux parties du couple particulièrement existentiel à l'histoire, enfin, les fins dramatiques. Je n'ai jamais aimé écouté la même chanson plus de douze fois, tout comme je n'ai jamais aimé porter des chaussures autres que des converses. Je n'ai jamais aimé le surnaturel, parce que peu importe la façon dont Steven Spielberg ou George Lucas se débrouillaient, je savais que c'était un ramassis de détritus fictif, irrationnel, et sans intérêt.
Je n'ai jamais aimé consulter un psy me répétant sans cesse « Vous devez commencer par ne pas vous rejeter. Vous ne le méritez pas. » Pensant qu'un jour, je comprendrais le sens de sa phrase, et que, par miracle, je guérirais.
Vous seriez même surpris de ce que les gens sont prêts à faire pour ne pas faire face à ce qui est réel et douloureux. Tout ce charabia inutile pour revenir à une seule et même conclusion ; je mène l'une des vies les plus flétries à Lancaster, je suis une chieuse remplie de théories psychanalytiques, je tiens un Microsoft Word à la place d'un journal intime, et je suis atteinte de la maladie chronique et l'irritabilité qui la prédomine nommée : la dépression.
