рагу из плохой поэзии

будни, так сказатб

проснусь я утром (и то не точно),
почищу зубы (и это вряд ли),
и крепкий кофе - завтрак. сочно.
на кофте от него остались капли.

потом - работа, институт и школа,
но я не помню куда именно иду.
я вместо кофе бахнул алкоголя?
черт, надеюсь, что в притон не забреду.

прогулка днем! нет ничего приятней,
чем лицезреть чужие неудачи, косяки,
определять чьи испражненья смрадней,
и кто, в конце концов, прострелит сам себе виски.

какой-то мудак убивает ребенка,
убивает талант, всю любовь,
а потом пойдет и закурит в сторонке:
"мой ребенок стал жертвой компуктерных снов!"

священник лезет в штанишки к мальчишке,
ему хорошо, ведь дверь заперта.
"ох, не говори никому об этом делишке...
все же во славу иисуса христа!"

мне начинает казаться, что я - учитель,
и сегодня я пропустил что-то важное:
лекцию, экзамен, сахарозаменитель...
нет, кофе черный. а прогул - дело не страшное.

что мне прогул по сравненью с тем ужасом,
что творится каждый день, за дверьми?
ведь прямо сейчас чьи-то судьбы рушатся,
но вы все бездействуйте. вы немы.