Dezenove de novembro

"A" de um dia de chuva

Me imagino escrevendo minha declaração suicida,
Minha tão devida carta, na parede da sala.
Abrir meus pulsos com uma lâmina que só dê para sentir o gelado chegando nos tendões e na carne.

Acordo tossindo e uma poça vermelha debaixo de mim.
"Que porra é essa?"
Subo até o quarto da minha mãe,
abro a porta e caio que nem um peso, morto, frio, branco e com contrações nas mãos...

Sujo a maçaneta e as pontas do endredom.
Ela nem nota o barulho da minha queda.
Associa a meus barulhos diários ao ir tomar banho
Costumava atravessar o quarto, esbarrando em tudo, até o banheiro.

Minha não existência programada foi planejada há milênios.
É o que minha alma tráz de suas gerações.
Tenho que conviver com a minha morte.
Tenho que me acostumar a seus rostos, ignorando e andando como se estivésse tudo bem.

A cada passo deles em direção a mim, uma morte possível.
Aqueles que me "ajudaram" a vir ao mundo dizem fazer o melhor.
Tirando minha autonomia em nome do amor, que os fez separar de um amor compromissado no dedo.

Tirando minha autoestima para um futuro melhor pra mim:
"Pra ser alguém é preciso ter dinheiro; para ter dinheiro tem que ser inteligente; para ser inteligente, bem, não sorria".

A cada vez que sou ignorado ou rejeitado por ser eu...
Lembro da minha mãe.
Meu pai está na minha cabeça quando o dinheiro fala.