Мёртвые розы

Глава 1.

Её лицо озарила улыбка, когда она вновь увидела те самые любимые розы. Их необычный запах проникал глубоко в лёгкие, затуманивая разум. Пунцовые лепестки были такими бархатными, как её кожа. Острые шипы покрывали стебель цветка, словно предупреждая об опасности.

Я смотрел в её голубые бездонные глаза, утопая в них с каждой секундой все больше. Моё сознание отказывалось воспринимать окружающий нас мир. Казалось, что прохожих людей не существует, не существует животных и машин. Для меня существовала лишь она - Шарлотта Бетюн, мой личный голубоглазый демон. Демон, глубоко засевший в моей душе, сердце, голове.

Считанные секунды, мгновение, и её улыбка спала с лица. В глазах больше не было той радости, счастья, в них уже не горел прежний огонёк. Вместо всего этого, в них появилась боль. Шарлотта опустила взгляд на свои руки. Из пальца сочилась сангиновая кровь, а глаза налились бургундскими слезами.

Её ноги подогнулись, тело безжизненно рухнуло на землю. Голоса прохожих отдавались эхом у меня в голове. Всё было как в замедленном действии: вот она улыбается, вдыхает сладкий запах роз, и тут уже она лежит на земле, жадно хватая воздух, в попытках сказать прощальные слова.

Мой мир исчез. Она умерла. Человека, что был дороже воздуха, в этом мире больше нет.

Имеет ли моя жизнь смысл без неё? Шарлотта была лучиком солнца, для моей мрачной души, была ангелом и демоном. Она спасала меня много раз, как от настоящей смерти, так и от морального самоуничтожения, а я не смог спасти её один единственный раз. Один чёртов раз, ей потребовалось моя помощь, а я встал посреди дороги, не в силах шевельнуться. Нет сил двигаться, говорить, дышать. Моя душа раскалывается на множество тысяч осколков, пронзая уже полумертвое сердце вновь и вновь. Невыносимая боль.

Красные розы разбросаны возле уже холодного тела Шарлотты, которое по-прежнему лежало посреди дороги. Ловил косые взгляды людей. До моих ушей доносились голоса прохожих. Они пытались помочь, но было уже слишком поздно. Она была мертва. Она была убита ядом любимых роз.

Любовь - самое опасное оружие, что имеется в мире. Это неизлечимая болезнь. Заболев ей однажды, излечиться уже невозможно. Выход лишь один. Смерть.

От любви умирают. Она любила розы, пока не умерла от них, пока острые шипы не вонзились глубоко в её бархатную кожу. А я остался жить, не знаю даже для чего. Сначала меня прожгла любовь к ней, а потом я был сломлен, как сожженная спичка. Просто сломан и не годен для починки.