IX

144 16 1
                                    

Номер отеля пустовал. Ну, как. Бекхен не слышал ни шороха в доме. Он один? Может, этот доктор сбежал?

От этой мысли по телу побежали мурашки.

Он не понимал сам: его пугает одиночество? Или боится оказаться брошенным? А, может, понял всю безнадежность ситуации, в которую попал?

Именно в такие минуты приходит осознание того, что ты ходишь по лезвию ножа. Тебе больно, но ты не можешь отклониться ни влево, ни вправо. А вдруг, если ты внезапно прыгнешь влево, кто-то поставит батут? Шрамы на ступнях будут заживать, но после окажутся лишь воспоминанием.

Каким бы ни было это странным размышлением, это была внезапная философия Бекхена.

Ему не оставалось ничего делать эти 4 месяца, кроме как "размышлять о высоком" и читать, поэтому такие внезапные вещи не были чем-то необычным.

Но вдруг кто-то из-за плеча словно прошептал ему: "Ты один".

Паника?

Возможно.

Он поставил локти на стол и взялся за голову. Она мгновенно словно потяжелела, а уши заполнил шум и звон. Словно железный обруч сдавливает виски, пульсирующая боль в правом виске, словно в него вставили вилку, расползается этими же импульсами.

Тяжёлое дыхание.

Сквозь эту заложенность в ушах он слышит шаги, которые после словно срываются на бег. Он не может перевести взгляд, поднять голову, ведь каждое движение отзывается болью, словно мозг бьётся о стенки черепа.

Кто-то подхватывает Бекхена на руки, словно нечто лёгкое, например, плюшевую игрушку, и куда-то несёт. Вроде, в его комнату.

-Один... Я... Один... Один... Совсем...

-Ты не один, слышишь? Я здесь.

*   *   *

Окей, ребята. Мне начинает казаться, что это что-то вроде моего дневника. Что могу сказать в своё оправдание, ведь я просрочила главу на неделю? А ничего не могу сказать. Я просто устала. Поэтому, не будьте как я, отдыхайте побольше, ну и, пожалуйста, комментируйте моё " творение".

❤324❤

Этот город стал нам токсичен.Место, где живут истории. Откройте их для себя