Cette enfant que je vois par la fenêtre du salon,
Avec ces bleu, ressent et ancien d'hier,
Les parents crit, boit, crit, boit, cris, boit et frappe,
Les pleure de douleur qui sont si discret et pourtant si ford,
Que l'on voie un enfant courageux, et pourtant maintenant des fleurs sont sur ça tombe.
