Амулет

Первая глава

Мой аму­лет ле­жит на сто­ле. Как и всег­да он со мной. Где бы я не бы­ла он тут. Это ра­ду­ет ме­ня, да­ет на­деж­ду на счастье. Но я и так счас­тли­ва. У ме­ня есть всё: на­чиная с де­нег, за­кан­чи­вая фа­ната­ми. И это всё из-за аму­лета. Ког­да я бы­ла ма­лень­кая, этот аму­лет при­над­ле­жал ей. Мо­ей луч­шей под­ру­ге. Она гор­ди­лась им, лю­била. Я все не мог­ла по­нять, как мож­но лю­бить прос­тую вещь. А Джу­лия ска­зала, что в этом аму­лете жи­ла ду­ша ее ма­тери, ко­торая умер­ла от ра­ка. В от­вет я ни­чего не смог­ла ска­зать, лишь по­кача­ла го­ловой.

- Сэ­ми, - Эли­от при­от­крыл дверь и про­сунул го­лову, - на сце­ну. Ос­та­лось три ми­нуты.

Я по­дош­ла к сто­лу, всей си­лой сжа­ла аму­лет и зак­ры­ла гла­за. Пред­ста­вила мою Джу­лию. На­вер­но, она так ра­ду­ет­ся, что я ста­ла те­ле-звез­дой.

- Сэ­ми, - пов­то­рил Эли­от, - нам и вправ­ду по­ра. Тол­па ждет.

Я вздох­ну­ла и пош­ла за ним по ко­ридо­ру. Сти­лис­ты за од­ну ми­нуту под­пра­вили мою при­чес­ку, пе­рема­зали тушь и по­маду. Я вста­ла на подъ­ем­ник и че­рез пят­надцать се­кунд ока­залась на сце­не.

Мик­ро­фон был у ме­ня в до­рожа­ющей ру­ке.

Пос­мотрев на пуб­ли­ку, ме­ня пе­рех­ва­тил шок. Столь­ко лю­дей я ни­ког­да не ви­дела. И они тут ра­ди ме­ня. Ра­ди то­го, что­бы взгля­нуть хоть од­ним гла­зом на ме­ня. Лю­ди лю­бят ме­ня, они мои фа­наты. Они го­товы ра­ди ме­ня пор­вать лю­бого, на­де­ясь, что я дам ав­тограф.

Я вспом­ни­ла то слад­кое вре­мя, ког­да я толь­ко взби­ралась к сла­ве. Мой пер­вый кон­церт. Тог­да я выш­ла к тол­пе с по­вяз­кой на гла­зах, что­бы не ви­деть лю­дей. Да­же не пред­ста­вив се­бе, кто си­дит вок­руг ме­ня. Че­рез нес­коль­ко пе­сен я уже смог­ла рас­кре­пос­тить­ся и улы­балась, но по­вяз­ку снять бы­ло пре­выше мо­их сил.

- При­вет Ка­лифор­ния, - крик­ну­ла я в мик­ро­фон и схва­тила ги­тару, ко­торая ле­жала в уг­лу сце­ны. В этот же мо­мент на­чались воп­ли, но не та­кие силь­ные, как бы­вало и рань­ше. Обыч­ный кон­церт. Но на плач лю­дей смот­реть я не мо­гу. Пло­хие вос­по­мина­ния.

Я спе­ла од­ну пес­ню и на­чала хо­дить по сце­не, что­бы на­сытить пуб­ли­ку, но сей­час я не де­лала ни­чего сто­яще­го. Рань­ше во мне был огонь, но его не це­нили. А те­перь за каж­дый мой шаг да­ют го­норар.