Я буду глотать черничное вино из разбитой бутылки из-под водки, глотать жадно, как ты глотала мою кровь, когда мы ещё общались. Считать звезды на небе, как блики в твоих глазах. Замерять расстояние до ближайшего кладбища, как диаметр твоих зрачков во время очередного трипа. Короткое «я тебя не люблю» прозвучало во время одной из немногих ссор. Пусть и немногих, но последних. После того случая прошла уже не одна неделя, может даже не один месяц, точно не помню. Я перестал следить за временем, это бессмысленно. Жизнь превратилась в рутину. Она не имеет смысла. Мы все просыпаемся, ложимся спать, рождаемся, умираем, встречаем рассветы и провожаем солнце на покой по вечерам. Все это тщетно. В один момент ваша жизнь тоже потеряет смысл, а может и обретёт. Точно я ничего сказать не могу, увы. Но насчёт себя я знаю точно. Петля из твоих русых волос для меня уже давно заготовлена.
