Что делает тебя тобой?
Что в тебе и во всех нас уникального и неординарного?
Или мы все одинаковые, под копирку, бегущие по лезвию?
Память. Наши воспоминания представляют нас. Мы живы лишь потому, что храним отчеты о первой разбитой коленке, о первом поцелуе и первой крупной потере. Мы – это то, через что мы прошли. Пути разные. Смысл один. Так значит ли это, что мы все неповторимы?
А что если нас лишить наших же воспоминаний. Что тогда станется с человеком?
Безымянный прямой этому пример.
Он просыпается посреди ночи. Холодно. Сводит ноги. Он будет помнить еще несколько минут об Айо, но после - все забудется, исчезнет,будто бы и не было этой встречи.
Начнется снова канитель. Время поиска решений.
Его щеки вновь столкнутся с морозом. Всё, что неизвестно - страшит. Нужно выбраться из этого омута. Необходимо найти спасение. Оно будет там. Далеко. Где-то за горизонтом. Но определённо там.
На вокзале без перемен. Пустое табло, как и аналогичный город вокруг дарит герою разочарование.
Человек с течением жизни жаждет обрести себя. Ему это просто необходимо. Однако человечество боится. В минуты отчаяния оно начинает вешать на себя ярлыки и идолы. Так и начинаются великие заблуждения. Так мы и начинаем постепенно забываться. Все забывают, что нужно обрести себя, а не закопать. А ведь только в этом заключено наше пребывание в этот миг истории.
Что касается линии человека, который потерял имя, то он будет в эту ночь до рассвета блуждать по городу и искать причинно-следственную связь в отражении других людей, мест и даже миров. Мимо жилых домов, которые скоро упадут. Это потерянный город. Город, который также как и его жители потеряли свое имя и суть. Серые блочные дома с затерянными людьми. Блеклые парки, загнивающие деревья, которые вот-вот сломятся под тяжестью нависшего на них снега. И, кажется, будто весна никогда не наступит. И все надеются, что в город ворвется оркестр. Именно он, по мнению горожан и безымянного, сможет помочь им найти себя.
Он вернется в свой дом. Слёзы. Слёзы на мужском лице, там, в зазеркалье стоит он, со слезами из некогда волшебных, воистину прекрасных, голубых глаз. Его строгий прямой нос, величественный оскал и сияющий вид остался в прошлом. Теперь он хмур и угрюм. Но только эти слезы, такие тихие слезы, напоминают о горечи прошлого. Безымянный лишь догадывается. Однако все попытки скроются из виду вновь.
Герой упадет ничком на пол, продолжая свое дело. Так и нагрянет сон. Последней мыслью будет вопрос.
Почему я всё время смотрю на жизнь сквозь оконное стекло?
Сразу после он тут провалится в эту бездну.
Эскапизм - это его спасение. Его сны. Его истинное осознание.
