Пустая квартира, бутылка рома.
Не это ли счастье для одинокого вора,
Не это ли в душе является кором,
Что в конце жизни становится роком?
Каждый день, крадя души людей, он забывает свою нищету,
Бросая тень, на счастливых людей, он ворует их красоту,
Забывая себя в этой жизни нелепой, понимая, что все его песни давно уже спеты,
Зная, что нет в его жизни маршрутов,
Он снова лезет в счастливые путы.
Он рад видеть слезы глупых людей,
Рад быть изгоем среди тысяч идей.
Счастье его заключается в том,
Что бы сделать в человеке непоправимый надлом.
"Я люблю эту жизнь, люблю их несчастье.
Но разве их жизнь подарила мне счастье?
Да, я всего жалкий воришка, что в своей жизни ничего не добился!
Остаётся лишь мне, забирать ваше все,
Чтобы в своих глазах становиться краше,
Чтобы в глазах моих появлялось чаще,
Глупое, маленькое, одинокое счастье..."
