Ты знаешь мои больные места, умело манипулируешь мной, играешь. Доиграешься, детка.
Ты оправдываешь себя: «это ведь шутка», прекрасно зная, как задевают меня твои слова, как злят. Нет, милая, поверь мне. Того, кого ты разбудишь во мне своими проказами ты не полюбишь. Ты будешь бояться этого. Пока не понимаешь.
И не будет любви, жалости, слез. Будет лишь наказание. Твоим рыданиям не поверю, буду издеваться со вкусом, нажимая на каждую рану, выдавливая из тебя мольбы о прощении. Доигралась. Нравится, милая? Этого хотела? Вижу, что нет.
Но меня уже не остановить. Сначала словесно. Я поставлю тебя на место, «заигравшись случайно», опущу еще ниже. А после будет страдать твое тело. И не спасет тебя твое «я мазохист, мне только в удовольствие». Нет, поверь, ты не знаешь, о чем говоришь.
Очень долго твоя кожа будет хранить укусы, глубокие раны, синяки и ссадины. Простыми ударами плетью ты не отделаешься.
И не будет любви, жалости, слез. Будет лишь наказание.
Хотела поиграть? Тебе нравится?
Ты стоишь на коленях, крупно вздрагивая от того, что я творю с тобой. Смотришь так жалобно, надеясь достучаться до моей любви. Она спит. Ты разбудила ярость во мне. Довольствуйся плодами своих шуток.
