Le sang s'écoule de mes veines,
Lorsque j'ai de la peine.
Ce mal être psychique,
Devient alors physique.
Je peux sentir et pleurer,
Cette douleur qui me fait si peur.
Les marques sur ma peau,
Peuvent me trahir et faire hurler,
Les gens ou même mes parents.
Ils ne comprendraient pas,
L'utilité, le mal dissimulé,
Au fond de mes pensées,
Ils ne les verraient pas.
Les larmes s'écoulent de mes yeux,
Et de mon bras, tremblant... du sang,
Mon âme est remplie de voeux,
Mes meurtrie par ces blessures,
Ces déchirures,qui ralentissent,
Et qui, à chacun de leurs pas,
Ecorchent plus que déjà,
Je vis pour mourir,
Je meurs pour ressentir
Ma peine à travers mes veines,
Je suis blessée, automutilée.
