Вечер, перерастающий в ночь. Идёт мокрый снег, такой липкий, влажный и противный. Он слепит глаза, залетает в нос, рот и уши. Неприятно и сыро, а ещё ужасно холодно. По пустынной улице едут машины, задевая колёсами лужи, которые, расплёскиваясь, добавляют мокроты одежде . Город такой большой, но почти никого нет на улицах. Лишь какой-то человек плетётся по тротуару. Он одет в старую чёрную поношенную куртку, протёртые до дыр синие джинсы и древние красные кроссовки, которые от грязи стали почти чёрными. На голове у него серая шапка. Она, видимо, была найдена сравнительно недавно. Идёт человек медленно, опираясь на какую-то палку и волоча за собой правую ногу. Вот он заходит в магазин, но почти сразу же выходит. Его прогоняют уже из пяти заведений подряд. И, видимо, наконец, отчаявшись, человек разворачивается, и понурив голову, идёт обратно. Когда он проходил по скользкой мостовой, в его голову лезли радостные воспоминания о его прошлой жизни. Их было немного...
