Maldita es esta miserable vida,
nacemos sin objetivos que cumplir
y el final está claro,solo morir.
La vida es,de felicidad,caída.
Nací,de ropa pobre y mente herida,
crecí,de empatía escasa para desmentir
a aquel que engaña a todos,hace sufrir.
Morí,de traje de muerte traída.
¿No era este sobre la vida mi poema?
¿No era este un poema sin mía tristeza?
¿No era este de la vida algo bonito?
De la muerte es,piensa con la cabeza.
Piensa lo que quieras,me importa poquito.
El anterior verso,ningún problema.
La vida son quejas y más quejas,
quejas que mentes dejan perplejas.
