Si Sherlock Holmes avait pu parler à Sherlock Holmes

Sherlock Holmes était assis, comme à son habitude, dans le beau fauteuil rouge du salon. Son beau fauteuil rouge de son salon. Le salon du 221B, Baker Street, Londres. Le fameux appartement des deux colocataires courageux. Enfin, ça l'était, du moins. En effet, le Docteur était parti avec sa femme, Mary. Et maintenant, le grand détective était seul. Seul, avec sa solution à 7%. Celle-là même que son meilleur ami avait combattue, séquestrée, détestée. Celle contre, depuis sa vie avec lui, il n'avait cessé de lutter. Sa solution à 7% à lui. Celle qui comblait le vide du 22B, mais aussi le vide qu'il y'avait dans sa tête. 

C'est dans cet état là qu'était William Sherlock Scott Holmes depuis quelques jours. À cet instant, il regardait la seringue, sur la petite table, celle qui le séparait du fauteuil du marié. Il tendit la main, la prit, et  murmura, à voix très basse, le nom de l'homme qui était absent. Il savait très bien, ou peut-être pas tellement, tout compte fait, que ce n'était pas lui, mais ça n'empêchait pas l'aiguille de se rapprocher de lui, lentement, tout doucement... John...

Soudain, il entendit une voix. Mais la voix de qui, au juste ? Lui qui était si habitué à reconnaître les gens quelque soit leur déguisement ou leur nom, ne reconnut pas cette voix qui lui était pourtant si familière. Et cette voix, que disait-elle ? Son nom à elle ? Non... non, elle prononçait très distinctement ces cinq syllabes : 

- Sherlock Holmes. 

- C'est moi, répondit le détective.

- Non, je me présentait. Enchanté, Sherlock Holmes.

Il avança la main. Elle ne fut pas serrée.

- Très bien. très bien, vous vous la jouez Holmes.

- Je suis un Holmes.

- Je voulais parler de Mycroft.

- Ah, lui. En tous cas, non. Je ne vous sers pas la main pour faire comme ce stupide grand-frère.

L'autre éclata de rire. Un rire qu'il connaissait bien, aussi. 

- Je sais, je sais. 

- Comment ? 

- Parce que... oh, dieu, Mycroft a raison, parfois, tu n'es qu'un idiot. Enfin, je veux dire... le toi extérieur. Moi, non, je ne suis jamais stupide. Je ne l'ai jamais été. 

Sherlock Holmes, celui du fauteuil, esquissa un sourire dédaigneux. 

- Enfin, bref, je le sais parce que je suis toi. 

- Cette phrase n'a aucun sens.

- Elle en a un.

- Non.

- Si.

- Vous allez finir par me dire qui vous êtes ? Et d'ailleurs, je ne vous permet pas de me tutoyer. 

- Je me le permet, moi. C'est l'essentiel. Mon nom est Sherlock Holmes, dit Holmes. Et toi, comment t'appelles-tu ? 

- Mon nom est Sherlock Holmes, dit Holmes. 

- Voilà. Tu dois pouvoir arriver à une conclusion, maintenant. Ouvre les yeux. 

L'Holmes du fauteuil n'en fit rien.

- Ouvre les yeux.

Toujours rien.

- Ouvre les yeux.

- Je... n'y arrive pas. 

- Alors, tu me crois ? 

- Je n'en ai pas vraiment le choix.

- Parfait. Moi aussi, je suis aveugle. Et c'est bien mieux comme ça, la vue ne sert à rien.

- Elle me sert, moi.