Мои руки запаха спелой клубники , обвивают твою шею, пока ты целуешь меня в макушку, зарываясь носом в волосы .
Наше счастье говорит нам о будущем .
О том как нам будет хорошо вместе . Но это счастье лжёт.
И эта ложь так приторна на вкус.
Мы правда могли бы любить, если бы знали, как это.
Ты роняешь осколки колких фраз о том, что меня ты больше не любишь .
Меня это не ранит, правда,
Я тоже изменилась, мы оба это понимаем, просто кто-то не может это принять, а кто-то - я.
В глазах что-то, похожее на кровавые слезы, мешает тебе видеть меня настоящую, ту, которую ты обнимал с трепетом, клялся в любви с искренностью.
Это я тебя так... убила? Или, наверное, ты меня. А может быть, у нас ничья ?
Ты обнимешь меня на прощанье, (не)избавишь от боли поцелуем в висок. Как бы не было горько прощанье, не ищи мою душу в другой. Как бы мы далеко не бежали , июль наш сгорел, и я выжжена огнем в нем.
