C'est sur les vieux écriteaux de Paris que ton nom est encré à jamais. Les coins de rue, les allées à en perdre la vue m'ont fait rejaillir un songe bien trop précieux. C'est dans une nuit profonde que ton nom est resté coincé au fond de mon thorax, réanimant un souvenir lointain, comme un démon jaillissant des ténèbres. J'aurais vénéré l'idée même d'être un sphinx, et pouvoir renaître de mes cendres, mais cette fois-ci, tu m'a tiré en plein cœur, et cette fois-ci, j'étais persuadé(e) d'être mort(e). La douleur était telle, qu'elle en est devenue physique, au point de me froisser de l'intérieur. Tu semblais être le(a) confident(e) des étoiles, et pour la première fois, j'ai goûté à une presque-jalousie de votre complicité. Le ciel ne m'à jamais entendu, il ne m'à pas accordé de repos, non —le soleil nous cherche tandis que la neige est aveugle. J'ai passé mon temps à admirer l'ordre des choses, —de tes gestes, de tes soupirs et bien qu'il ne soit trop tard, l'horizon a ôté mes failles du cœur, aux mille et unes couleurs.
Ce soir, j'ai sorti la plus belle mes ancres, la plus belle des mes plumes. Je siège seule, face à mes démons, n'ayant que pour confidents les faces cachées de la Lune.
