Грея руки в родных карманах
Удушающе ласковых слов,
Смотреть в облаков караваны,
Чтоб не видеть простых основ.
Тонуть в душном сумрачном лете
Перелетных чужих страниц,
Смеяться в лицо на рассвете
Первым полетам птиц.
Бусины влаги в траве искать,
Чтобы бережно взять их на кисть
И до полного счастья, чтоб жить,
Рисовать,
Принимая людей за холсты.
Быстрым ручьём, горным ветром
Летать среди улиц и лиц,
Перелётных чужих страниц,
И смешаться с сумрачным летом,
Всколыхнуть влаги бусины в травах
И смахнуть чью-то челку с глаз, -
Чтобы кисть на холстах рисовала,
Оживая за разом раз.
Бежать босиком по проспектам
Чужих разноцветных зонтов,
Найти чтобы самый заветный,
Единственный самый родной.
Запахом пыли и кофе
Трепетать у кончика носа,
Длиться по крыш откосам
Гамом жизни в пронзительной ноте,
Чтобы вдруг, идя по проспекту
Под самым обычным зонтом,
Почувствовать нежность ветра
Пришедшего вслед за дождём,
Принёсшего запахи дома,
Где кофе стоит на плите
И в окно, не закрытое словно,
Рвётся ливень в своей полноте.
Бессистемно, безумно, бестактно
Совершать чудеса вновь и вновь,
Чтобы мир этот весь без остатка
Взбаламутил чужую кровь,
Что Запах, чтоб Ветер, чтоб Ливень,
Чтобы Холст, Чтоб Рассвет, Человек,
Чтобы хоть в умирающем мире
Было то, что останется в век.
