Rose, Bleu, Violet

Gabriel

L'ambiance devient de plus en plus animée au fil de la musique. La place est à présent bondée. C'est à se demander comment ces gens font pour ne pas se bousculer. Cynthia n'a pas quitté ce rassemblement des yeux depuis que nous sommes arrivés, comme plongée dans une sorte de transe. Et moi je la fixe. Je fixe son regard empli d'un mélange d'admiration et d'envie. Elle veut les rejoindre, ça se voit, mais n'ose sûrement pas. Est-ce par peur de faire tache ou par retenue envers ma faiblesse physique ? À moins que ce ne soit pour une autre raison que j'ignore ? Je n'ai pas le temps de trouver de réponse à ma question que la musique prend fin, sans pour autant que l'ambiance ne se calme. La femme qui nous a accompagnés jusqu'ici traverse alors la place. Elle s'approche d'une grande palissade en bois au pied de laquelle se trouvent plusieurs bocaux en verre, remplis d'un liquide que je ne parviens pas à distinguer de là où je me trouve. La foule se fait alors silencieuse. Un silence si brusque et soudain qu'il me fait sursauter. Tous les regards sont rivés sur elle. Elle prend l'un des bocaux et l'approche de la torche qui brule non loin de la palissade. La mèche dépassant du couvercle prend feu et la femme repose ce que je devine maintenant être une lampe à huile. Comme lorsque nous l'avons vu pour la première fois, elle joint les mains en prière et ferme les yeux. Les autres suivent son mouvement. Ils pleurent les morts. Cela dure un instant puis la musique reprend, et les gens se remettent à danser. Comme s'il ne s'était rien passé.