В пещере дремлет- старый, мудрый, великим временем не смутный, объятый ветром, солнца светом, который еле проникал, в пещеру, впадину Дракона, который там столетие спал.
Уснул он там на веки гордо, минуя сон за сном, как словно- парит над морем, над полями, над гущей крон лесных, туманом. Сквозь свет мерцающий во мраке, проникший корням всех секвой, что там стоят тысячелетия, стремясь всё выше, в небосвод.
Дракон-то спит, но тело меркнет, уж сотню лет, как умер он, остались кости на том месте где раньше спал спокойно он. Прошли года, а он всё дремлет, не хочет просыпаться вновь, а ветер вновь стал волноваться, что сам решил он пробудить- того Дракона, что там дремлет уж сотню лет без капли сил.
Когда же ветер опустился, туда, где должен спать Дракон- увидел он лишь серый пепел, которым раньше был Дракон. Печаль окутала сей ветер. Потоком вихря он разнёс- остатки праха, что остались от тех костей, кой был Дракон...
