XXVII - Danseuses mortes

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Elle virevolte dans les airs
Tourne dans sa robe verte
Jusqu'à tomber à terre
Allongée au sol, inerte

Sa robe en étoile autour d'elle
Verte sur le doux tapis orange
Elle a replié ses ailes
Ses si belles ailes d'ange

Toujours à terre, elle ne bouge plus
D'autres danseuses la rejoignent
Elles ont trouvé leur salut
Leurs belles robes vertes s'éloignent

Elles prennent la couleur du tapis
Cette si belle teinte orangée
Se dévêtissent de leurs habits
Et restent là allongées

Elles sont mortes
Les feuilles
Et qu'importe
La forêt sera leur cercueil

Lilycopter

Le hurler au ventOù les histoires vivent. Découvrez maintenant