Речи на моих похоронах

IV

Сколько длилось "навсегда"?

Любовь короче, чем война.

©алёна швец

Все было прекрасно.
Ты была первой, кто поверил в меня. И, собственно  последней.

Я носил твой портфель со всякими вещами, назначение которых, видимо, знала только  ты.
Водил тебя в кино на ужасы, надеясь, что ты прижмешься ко мне от страха, но сам закрывал глаза при каждом появлении напряженной мелодии, мелодии смерти,которая тебе так нравилась.

Но потом пришел он.  ОН был красив.
Точно красивее меня.
Он читал тебя, как давно открытую, старую и ненужную книгу,  а ты сходила по нему с ума.
Он не давался тебе, а, как говорят,
запретный плод сладок.
Он снова и снова морально бросал тебя в грязь, а я покорно ждал, пока ты придешь плакаться мне на плечо.

Я решил хотя бы делать тебе подарки, чтобы утешить.
Каждый день ты находила у себя под дверью букет.

не знал, что тебе понравится, поэтому каждый день дарил разные цветы. От  роз до фиалок, вереска и мака.

Ты выглядела счастливой.
Ты пришла ко мне, и, пока я ждал хотя бы слов благодарности, ты начала рассказывать мне про то, как ты каждое утро находишь около двери цветы. От него.
Ты была так счастлива,что я  продолжил это делать хотя бы ради тебя.
А ты продолжала думать что ему не безразлична.

Наивная

Я пил. Много пил.
Пил и между попойками ходил на тупую подработку, встречая новый день со старым похмельем.

Возвращаясь домой после рабочего дня, вижу тебя.
Ты так прекрасна.
Опять пытаешься заслужить его уважение.

Как будто это возможно.

Еще минута и меня стошнит.
Еще минута и я ударю его.
Еще минута.

Иду домой, случайно хлопаю тяжелой дверью протухшего подъезда,  захожу в квартиру, в которой из мебели только старый покосившийся стол, дряная кровать с двумя одеялами, обнимая которые я представляю тебя, и почти раритетный шкаф,будто нависающий над комнатой и осуждающе смотрящий на меня.

Ложусь на пол и пытаюсь рукой найти под скрипящей кроватью на пружинах желаемую вещь.

Вот он.

Отлично.
5 пуль.
Хватит с головой на одного протухшего человека.

Не волнуйся, ты не будешь этого видеть, только завтра перед своей дверью найдешь цветки яблони с запиской,

"это последний букет.
будь счастлива. "

перед тем, как ты посмотришь в новостном городском блоге короткую сегодняшнюю запись.

Я же помню, как ты боишься крови.
Я узнал об этом когда ты убежала и делала вид, что мы незнакомы, пока меня били парни, что приставали к тебе.
Я бы мог продолжать добиваться тебя, не хочу проиграть ему, но я проиграл еще в тот день, когда ты увидела его. Я и так потерял много сил и красной жидкости, когда от безысходности пытался резать вены.
Я писал тебе письма, зная, что у меня не хватит воли их отправить.

Может быть, ты найдешь меня раньше полиции,
может быть, ты увидишь письма на столе и, разложив их в моей крови будешь жалеть меня.
Или убежишь с криками.
Может быть ты даже будешь плакать на моих похоронах.
Или не прийдешь, забыв про меня.

Может быть добьешься его любви.
Или найдешь такого же бедолагу, как я.

Прощай
Не думаю, что ты будешь скучать.

Раз,
Два,
Три...
Стою у зеркала, с трудом поднимаю голову чтобы в последний раз посмотреть на свое жалкое отражение с брызнувшей из головы кровью и на твою фотографию, неизменно приклееную скотчем к зеркалу...

Ты так кра...

Умер_на_полу_слове...

И пусть на моих похоронах играет твоя любимая мелодия смерти из ужастика...