maquina: bar

um bar restrito nas ruas escuras de Paris, homens e mulheres sentados em uma noite de jazz, fumaças de cigarros e cigarrilhas cobrindo o local e a face da cantora.

um rapaz de terno com seus amigos magnatas, rindo e conversando e admirando as mulheres naquele local, até que o grande refrão chega e nesse exato momento de lucidez ele encontra através do óculos do seu amigo uma moça de vestido vermelho.

olhando com um meio-sorriso para ele e a fumaça saindo de suas narinas.

caro desgraçado leitor, deixo aqui avisado que o nobre rapaz, a partir desse exato instante efêmero, irá conhecer o paraíso e o inferno ao mesmo tempo.

bastou um olhar, uma luz banhando o rosto daquela mulher, um-dois goles de conhaque e aquele jovem rapaz se apaixonou.

a noite caia e a chuva aumentava, as pessoas naquele lugar já percebiam como a voz da cantora estava fraquejando, os homens já acabavam com seus repertórios de histórias, as risadas diminuíam, os casais já pegavam os táxis, os poetas terminavam seus escritos e o nobre rapaz não deixava de olhar aqueles olhos caramelos.

ah, aqueles malditos olhos caramelos que ele tanto odiaria de ver um dia.

tão demasiadamente bonitos iluminados pela aquela meia-luz, como um assaltante iluminado pelo poste à beira de um roubo, aqueles olhos roubaram toda a atenção desse jovem, roubaram todo o coração dele, "boa parte de mim foi embora".

a última música fora tocada, os últimos tragos foram tragados, os últimos goles engolidos, os últimos cigarros fumados. e o rapaz se desloca para a saída com seus amigos magnatas, olhou de relance para a mulher e ela já havia partido também. amanhã eu vou falar com ela. naquela noite ele dormiu com um sorriso no rosto.

o amanhã chegou, as mesmas pessoas se encontraram, os mesmos grupos de amigos, as mesmas garrafas de gin, os mesmos cigarros, mas não a mesma cantora. e nem sinal da mulher de vestido vermelho. e no outro dia também. e no outro dia. e em todos os outros dias.

ah, o arrependimento que ele teve.
o arrependimento de não ter ido falar com ela naquele dia.
como ele odiou o fato de ter a luz daqueles olhos banhados sobre o seu.
como ele odiou aquele cigarro de filtro vermelho que ela estava fumando.

bem vindo ao inferno de se apaixonar.

e ele rasgava às noites a procurar tua figura e o teu retrato,
aquela moça realmente existiu?
saía gritando e desabafando com a lua sempre a mesma história. 

até que um dia, a mesma cantora iria tocar e como sempre, ele e seus amigos foram ao mesmo bar, entre risos, tragadas e goles, o grande refrão chega e nesse exato momento de lucidez ele encontra através do óculos do seu amigo uma moça de vestido vermelho.

olhando com um meio-sorriso para ele e a fumaça saindo de suas narinas.

 ele levanta, pede licença para os seus amigos, senta ao lado da moça.

olhando com um meio-sorriso para ele e a fumaça saindo de suas narinas. ele levanta, pede licença para os seus amigos, senta ao lado da moça.

muito prazer, eu me chamo máquina