Первая любовь

1

Каждый мальчик хоть раз в жизни мечтал о себе как о принце перед тем, как лечь спать. Надеть костюм и выглядеть безупречно ну а там найти свою принцессу и броситься в объятия... Я никогда не был тем мальчиком. К тому же я терпеть не мог этих "прекрасных" персонажей из сказок, что читала мне на ночь мама. Я ненавидел эту Золушку, которая стыдилась своей одежды, пока не попросила помощи у феи, и принц не влюбился в нее в ее хрустальных туфельках. Я ненавидел Спящую Красавицу, которая нуждалась в ком-то, чтобы проснуться. Ненавидел принцессу, которой не было лежать на пуховой постели, под которой лежала горошина. Ненавидел морскую девочку, которая влюбилась в парня с человеческими ногами. Ненавидел Белоснежку, над которой плакало семеро милых гномов, но которая очнулась лишь после поцелуя принца. Я ненавидел всех... По-моему, сказки – это глупо. Каждый раз, когда я так говорил, мама приставляла палец ко рту и говорила: «Чтобы я больше подобного не слышала, иначе не пущу на улицу играть в мяч!». Хоть она и угрожала мне таким образом, я все равно выбрасывал эти книжки после ее ухода из комнаты. И оставался в своей утопии, играя в прятки.

Но мама никогда не верила в это. По её мнению у каждого принца должен быть шикарный дворец, королевская жизнь и своя принцесса. Как та дорогущая рубашка, что висела на вешалке у меня в комнате.

– Мама, - обращаюсь я к ней с нахмуренными бровями, стоя напротив. Я разместил одну руку на талии, а другой потянул вешалку с рубашкой маме под нос. – Что это?

– Гм... Смотря отсюда, выглядит как новая рубашка, которую я тебе купила.

– Прям легче стало, честно, - говорю я, забирая рубашку. Натянуто улыбаюсь.

– Понравилось? – спрашивает она, будто издеваясь. Я напряг мышцы лица, чтобы улыбнуться, и снова расслабил их.

– Конечно, нет! – отвечаю я, – Сколько раз повторять, моя королева, чтобы ты не покупала мне одежду, в которой я выгляжу как светофор.- да я свою маму называю королевой, не ну а что..прикольно звучит..наверно

Смотрю на рубашку, будто говоря "да чтоб эти пигментные краски, что дают этот цвет" и позже выдаю: «Она ведь дорогая!».

– Мальчик мой, ты хочешь с ума меня свести? – говорит она, бросив фасоль на столик напротив. – Что такого, что она дорогая? Сколько раз мы говорили с тобой на эту тему? Почему тебе не нравится то, что я покупаю? К тому же мы через несколько дней поедем к тёте Сохи, я купила её, чтобы ты надел её туда. Возражения не принимаются.