Textes perdus

Fleur

  Fleur sourit. Elle rit aux éclats. Elle est rayonnante. Mais Fleur est triste. Fleur a mal. Son cœur est brisé. Déchiqueté en mille morceaux. Et pourtant elle n'a rien demandé. Elle ne l'a jamais voulu. Elle voulait juste...un peu de bonheur ? Trouver un sens, une raison à sa vie. Mais de toute évidence, c'est impossible, il n'y en a pas. Il est difficile de se mettre à sa place. De savoir ce qu'elle ressent. Elle a l'air épanouie, de l'extérieur. Personne, pas même elle, ne pourrait imaginer ce qui se passe à l'intérieur. Fleur vieillit, si jeune. Fleur flétrit. Fleur fane. Doucement, sans qu'on s'en rende compte, elle s'éteint. Pourquoi ? Parce que la foudre a frappé. D'un coup, sans prévenir, sans faire de détour. L'éclair s'est abattu directement sur elle. Sur son cœur. Elle n'a rien pu faire. Elle s'est contentée de se laisser aller, de laisser le feu la consumer petit à petit. Au bout d'un moment, la flamme s'est étouffée, laissant place à une fumée noire. Noire de douleur, noire de souffrance. Noire de désespoir. Fleur ne l'a pas voulu. Mais peut-être que si elle avait eu le choix, elle aurait quand même tout fait pour que l'orage l'atteigne de plein fouet. Et peu importe les conséquences, pourvu qu'elle connaisse ce sentiment. Ce sentiment si ardent, si brûlant, mais si savoureux, si éblouissant. Si profond. Car malgré le deuil qu'elle vit à présent, elle se sent complète. Elle a l'impression, enfin, d'avoir vécu. Et pour rien au monde, elle ne voudrait revenir en arrière. Elle préfère encore tomber en poussière. Elle préfère se laisser calciner par le feu de son amour.

270119