Творческий чердачок

"У меня есть краски, но нет холста...". Часть 3

Итак, сразу к делу.

29 июля, 20... г
Туманные пейзажи Владивостока вновь и вновь представали перед моими глазами; не давая мне желанного, томительного покоя, они вспыхивали прохладными фонариками памяти. Хотя за окном стоял удушливый зной, пригибающий к земле всё живое, здесь, в гостинной, было свежо и туманно. На травянном полу засуетились мелкие жучки. Я посмотрел на серый заплесневелый потолок и раскрыл зонтик, опасаясь дождя.

4 августа, 20... г
Зной постепенно спадал и вскоре совсем растворился где-то высоко-высоко, оставив на память слегка опалённые листья смородины. Природа оживала; я же, напротив, угасал. С каждым днём я чувствовал себя всё хуже, мысли мои казались мне пустыми, а дела - бессмысленными. Всё валилось из рук: гнёзда для птиц выходили кривыми и "лохматыми", покрашенные на осень листья слипались в тяжёлый ком, а радуги получались серыми и угловатыми... Ветер, всё реже и реже заглядывая ко мне, неразборчиво шептал что-то утешительное. Любое общество стало тяготить меня. "Никто, - бредил я в горячке меланхолии, - никто не заметит моей пропажи... Ах, если бы я пропал!" Тогда я подумал действительно "пропасть", отдохнуть от дотошного служения обыденности. Моя душа требовала воздуха, наполненного искренними чувствами, и я дал ей это. Собрав разноцветные чемоданчики, я бодро запрыгнул на продавленное от работы кресло и весело воскликнул, размахивая перелётным зонтиком: "Мы скоро встретимся с тобой, Париж!"
Через секунду передо мной стояла она, Эйфелева башня...