i. L'espoir est perdu. Les âmes pleurent, condamnées a rire de leur malheur, elles s'effondrent autour de la lune. La lune s'évapore dans ce fleuve au teint mort qui consume ces âmes torturées. Rien de plus que des astres. La lumière ne leur est pas due. Elle demeure éteinte.
ii. Le teint du mort projette sa souffrance aux belles âmes. Des âmes qu'on ne trouve plus. Quel gâchis. Autant de tristesse. Nos cauchemars nous hantent. C'est une utopie. Et la folie de nos suicides reste puissante. Seul son rire est entendu des anges.
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LA NUIT - Les Âmes Sont Tristes
PoetryLes astres se vident - Les flammes se remplissent des âmes torturées.
