порванная петля

1.

— Урис, налево!!!

— Понял, - сказав, Урис поворачивает за угол, чтобы его никто не заметил и никто не нашел, а партнер, который заворачивает в другую сторону, бежит быстрее обычного, чтобы от Уриса отстали. И чтобы его не заметили, ибо Урис уже попадался много раз. Много раз его шокером ударяли, от чего электричество пронизало все тело, заставляя болеть и душу тоже, били прямо в хрупкие ребра, в живот ногами со всей силы, заставляя закрывать глаза и тихо плакать от мучительной боли, но пытаться скрыть плачь. В голову, от чего кудрявый закрывал руками именно ее. И хотели посадить в мрачную тюрьму, но его партнер все делал так, как надо. Он убивал их. Убивал тех, кто причинял боль Стэну. Он был злым, когда Стэну причиняли боль. Он был в ярости от того, как его бьют. А ведь Урис не заслуживает этого. Он смело направлял пистолет на обидчиков и стрелял, не жалея пуль. Не жалея ни о чем. Не думая. Стрелял с ненавистью в душе. На глазах.

Темно. Ночь. Нейболт Стрит, 29 перед его красным носом. Урис стоит и не шевелится, чтобы не спалиться. В руках у него коричневая, среднего размера, сумка, которая принадлежит магазину ювелирных изделий на Канзас Стрит, которую он хотел бы вернуть. Хочет. Ему очень хочется. Очень, но нет. Почему? Потому что это его работа. Работа, из-за которого у него сейчас нет ничего. Тишина. Стэн никого не слышит. Ничего не слышит. Стоит спиной к стене, прижавшись всем телом. Сердце бешено бьется о ребра, ноги отказываются работать и стоять, будто ватные палочки. Возможно от сильного страха, а возможно и от тишины, которую никто разрушать не собирается, пока Урис сам этого не сделает когда-то. И это когда-то должно наступить. Тишина, которая поглощает его всего к себе, пытаясь успокоить все его эмоциональные выходки и вообще его мысли в целом. Держа его за спину и толкая. Тишина, которая напрягает его, давя на кудрявого, от чего тот плачет в душе и плачет по ночам от стыда и совести, которую имел только он. Ему кажется. Тишина, в которую он будет кричать, срывая голос, но ответа не дождется никогда. Только эхо... Потому что не от кого. Потому что он один в своем черном, мрачном мире, и он никому не нужен в чужом. Потому что никто не стоит в пустоте и в тишине как он, такой же одинокий. Слабый. У всех смех, цветочки, лепесточки, волны, леса, моря, океаны, небеса в душе, все радужно и прекрасно. А у него? На душе всегда тупая пустота и ничего больше. Серая пустота, черная. Особенно ночью. Каждый день Урис утром прогуливается в шесть утра и смотрит на всех, скрывая лицо за капюшоном своего чертового свитера. Теплого. Только свитер дает ему тепло, которое Стэн не получает от других, но родительское тепло ничего не заменит. Никто и ничто. Внутреннюю рану ничто не  вылечит. Каждый день он смотрит на детишек, которые недовольно идут в школу, скорчив рожицы. Лица у них только мечтают умереть, а он мечтает о школе. Он хочет ходить в школу, быть свободным как обычные, нормальные дети. Как птица, но без крыла. Хотя бы так. Хоть как-то. Он мечтает о друзьях, мечтает о ласках и вообще о том, кто бы позаботился о нем. Он заботится сам о себе, но ему не хватает любви от родителей, ему не хватает всего: дружбы, любви, внимания, заботы. Он живёт в подвале, где всегда дрожит от страха и ненависти, от холода, который давит на него со всех сторон. Дрожит от плача. Детского плача. Своего же плача. Ему восемнадцать, но он ребенок. В душе он невинный, слабый ребёнок, который делает все не по своей воле. На него давят, заставляют, угрожают. В душе он человек, как и все, такой же, ничем не отличается. И ему нужна помощь такого же человека. И не только. Он постоянно прячется от мира. От чужого мира. От своего никогда не скрывался. И не скроется. Потому что только в его мире все его понимают. Голоса издалека всегда пытаются успокоить его, говоря ласково и тихо. Нежно.