Él fumaba.
Fumaba dentro de una habitación, despapelada, gris y vieja, con olor a moho y cigarros.
Vacía, como él y sus pulmones.
Fumaba en una habitación cerrada, porque no quería dañar al cielo, aunque ya estaba dañado, como él.
Fumaba porque quería ver cuánto soportaban sus pulmones, y cuánto soportaba él.
Él fumaba.
Pero el fumar no aliviaba sus penas.
Y no hacía que el cielo dejara de desaparecer.
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lo que Ellos sienten
PoetryEllos no son como tú. Ellos no sienten lo que tú sientes. Ellos sienten mucho más. © readatropic ph: jonas_lindstroem