You see, but you do not observe.

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te quiero. -JW

Sherlock sonrió ante el mensaje que había recibido más temprano en el día mientras entraba por la puerta principal del 221B, la luz moribunda del sol de verano proyectaba su sombra en los escalones del interior. Era tarde, mucho más tarde que cuando le dijo a John que estaría en casa. Esperaba no estar terriblemente molesto, odiaba molestar a John a pesar de que era algo que a menudo hacía inadvertidamente. Subió las escaleras hasta el piso, cada escalón crujiendo bajo su peso.

Llegó a la puerta y la abrió, entrando en la habitación apenas iluminada por la luz del sol. Sherlock pensó que era extraño que John no lo estuviera esperando en su sillón como lo hacía normalmente, pero luego recordó que se habían quedado sin leche nuevamente. Se giró rápidamente para dirigirse a la cocina para comenzar a preparar el té para los dos, estaba seguro de que John pronto estaría en casa de las tiendas. Mientras caminaba, un olor extraño lo golpeó. Apenas estaba allí, pero muy fuera de lugar en el piso. Era extrañamente familiar, lo había olido en innumerables casos, en la morgue ... un repentino pánico se apoderó de él cuando se dio cuenta de lo que era.

Pólvora

Se dio cuenta de que la puerta de su habitación estaba entreabierta, cuando normalmente estaba cerrada. Corrió hacia la puerta y la abrió.

Todo su mundo se derrumbó allí mismo, en esa habitación oscura, donde los libros y la ropa estaban esparcidos, los papeles y los archivos estaban apilados, tal como lo habían dejado esa cálida mañana de junio cuando Sherlock se despidió de John.

La luz del pasillo brillaba en la habitación, permitiéndole ver el contorno de John tumbado boca arriba en la cama. El olor nauseabundo de la pólvora se hizo más fuerte y lo rodeó como una espesa niebla.

Sherlock podía sentir la sangre brotando de su cabeza, el rugido ahogando el ruido de la ciudad de abajo. Se tragó la bilis mientras se obligaba a acercarse.

"¿John?" susurró, aunque sabía que no podía escucharlo por más tiempo.

Una mancha oscura se extendió alrededor de la cabeza de John, sus ojos una vez brillantes mirando a la nada. Su pistola yacía en su mano sin vida.

Sherlock agarró su otra mano, sin saber qué más hacer. Hacía frío.

Más tarde recordaría que esto es lo que lo hizo perderlo, la sensación de la mano fría de John, cuando había sido tan cálida, tan fuerte, que lo guiaba a donde fuera. La cálida mano de John significaba que estaba a salvo, que estaba bien. Ahora era fría, sin vida. Y esto para Sherlock, más que la sangre y el arma, significaba que John se había ido, significaba que no estaba allí con él.

Los gritos arrancaron de su cuerpo, los sonidos estridentes y aterradores atravesaron la habitación.

Lestrade había venido para devolverle la bufanda de Sherlock que había olvidado en su prisa por abandonar Scotland Yard cuando escuchó los gritos penetrantes del 221B. Corrió hacia el piso, corriendo hacia el dormitorio cuando se dio cuenta de dónde venían los gritos.

"Jesucristo", fue todo lo que Lestrade pudo decir cuando vio a Sherlock y John.

"Ayuda, ayúdalo, Lestrade, tienes que ayudarlo" suplicó Sherlock, sus ojos azul hielo brillando con lágrimas. "Él es…"

"Se fue, Sherlock, se fue", dijo Lestrade, con el corazón roto, caminando hacia Sherlock y envolviéndolo con los brazos, apartando suavemente su mano de la de John. Lo dejó llorar, dejó que su amigo gritara en su chaqueta gastada mientras pedía refuerzos.

••

Había dejado una nota, singularmente dirigida a Sherlock. No pudo leerlo hasta semanas después.

Para mi querido Sherlock, mi amor, mi pareja, mi amigo

Lamento que tengas que leer esto, para lidiar con esto. He estado viviendo con esta carga durante casi toda mi vida, esta terrible tristeza ha estado en mi corazón desde que tengo memoria. Pasé años tratando de que desapareciera, convirtiéndome en médico, ingresando al ejército, haciendo todo lo posible para sentirme bien, sentir que estaba haciendo algo para mejorar la vida de otra persona. Y nada de eso funcionó, hasta que te conocí. Persiguiéndote por las calles de Londres, escuchando esas sangrientas deducciones tuyas. Te amé desde el momento en que te conocí Sherlock, fui tuyo desde el principio.

Tu amor y tu amistad han hecho más por mí que cualquier otra cosa. Tú, Sherlock, tú y tu maravilloso cerebro grande y tu corazón aún más grande, me hiciste el hombre más feliz de la Tierra. Hasta que no fui, sin culpa tuya, mi amor. Esta es una enfermedad horrible que consume todo y que ya no puedo combatir. He probado todas las pastillas, la terapia. No puedo decirte cuándo comencé a sentirme deprimido nuevamente, cuando mis pensamientos volvieron a la oscuridad total. Estoy cansado, Sherlock, estoy cansado de pelear. Lo siento, lo siento mucho, mi amor. Solo quería lo mejor para ti, y es que me haya ido. Te estoy pesando, Sherlock, y con estos pensamientos solo te pesaría más. Sé lo enojado que debes estar conmigo, pero espero que puedas perdonarme. Me diste los mejores años de mi vida, el amor la asociación que siempre me había faltado. Gracias por todo. No te culpes por esto, fue inevitable para mí. Sherlock, te amo, siempre lo he hecho, y siempre lo haré. Sigue viviendo, Sherlock. Para mi.

John

Sherlock dobló el papel por la mitad y lo deslizó en el bolsillo de su bata. Se inclinó hacia delante, con los codos sobre las rodillas y las manos entrelazadas. Después de un momento, su cabeza se hundió en sus manos y sollozó, esperando que esos brazos fuertes y cálidos lo envolvieran como lo habían hecho tantas veces antes, para que esa voz profunda le dijera que estaba bien.

Pero, John se había ido.

Y al final, también se había ido con él.