E M B R U J O

PRÓLOGO

Nació la noche en que el Árbol de las Brujas se tronchó. Con el primer aliento, saboreó el poder que le había sido concedido.

Su nacimiento fue un eslabón más de una cadena que abarcaba siglos; una cadena recubierta a menudo por el brillo del folclore y la leyenda.

Pero cuando la cadena se frotaba hasta dejarla limpia, quedaba
sujeta, amarrada a la fuerza de la verdad.

Había otros mundos, otros lugares, donde se celebraron aquellos primeros llantos. Más allá de las majestuosas vistas de la costa de Monterrey, donde el potente llanto
del bebé resonó por la vieja casa de piedra, la nueva vida se celebró.

En los lugares secretos en que la magia aún seguía floreciendo, en el corazón de las verdes colinas de Irlanda, en los páramos de Cornualles, se recibió con alegría aquel dulce trino de vida. Y el viejo árbol, jorobado y torcido por la edad y por su matrimonio con el viento,
aceptó en silencio su sacrificio.

Con su muerte, y el dolor gustoso de una madre, nació una nueva bruja.

Aunque la elección sería suya, un don, después de todo, se puede aceptar o rechazar, este seguiría formando parte del bebé y de la mujer en que se convertiría tanto como el color de sus ojos.

De momento solo era una niñita, de vista turbia, con los pensamientos a medio formar, que agitaba los puños enojados en el aire incluso mientras su padre reía y le daba con fuerza un beso en la cabeza.

La madre lloró cuando el bebé mamó de su pecho. Lloró de felicidad y de pena. Sabía ya que solo tendría a esa única hija para celebrar el amor y la unión que ella y su marido compartían. Había mirado y lo había visto.

Mientras mecía al bebé lactante y le cantaba una vieja canción, supo que un día, no tan lejano en el vasto panorama de la eternidad, también su hija iría en busca del amor.

Deseó que de todas las virtudes que heredaría, de todas las lecciones que le enseñaría, el bebé entendiera la más importante: que la magia más pura habita en el corazón.

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