la dentelle tombe.
reflets de la nuit sur sa peau, du rose du pourpre de l'ocre, arc-en-ciel de sensations sous mes doigts. la fièvre des coeurs malades l'un de l'autre, la lucidité des touchers hypersensibles, l'aveugle confiance de ses lèvres avec fracas sur ma peau.
les paysages défilent sur ses orbes que j'admire, le long de son corps que je butine.
reflets de nos coeurs crevés dans un abîme commun.
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des nuées
Short Storydes nuées de pensées, sans brume et sans dentelle. dénuée de sentiments, sans espoir et sans rêves. ⇥ 10.2019
