Février 2020
La pluie ruisselait sur la fenêtre. Elle contemplait la ville à ses pieds, les gens grouillaient dans la rue, en partant de nulle part et allant je-ne-sais-où. Son visage s'était collé à la vitre sans qu'elle ne s'en rende compte. Le froid glacial de l'hiver imprégnait peu à peu son front, glissant légèrement dans ses épaules.
Quelques mois auparavant elle occupait la même place, le même fauteuil qui appartenait à sa grand-mère, qu'elle avait récupéré peu après son décès.
Elle occupait ce même endroit avec lui. Il avait pour habitude de s'asseoir dans ce fauteuil et la regardait. Elle se revit soudain en face de lui. Il la regardait intensément, la défiant du regard. Le soleil réussissait à pénétrer dans la pièce malgré les rideaux fermés pour tenter de contenir la chaleur du mois d'août à l'extérieur. Les rayons sauvages laissaient entrevoir la poussière qui s'envolaient, donnant à l'endroit un aspect mystique.
Pendant ces journées caniculaires, ils restaient à l'intérieur, allongés sur le lit, en lisant ou dormant. Souvent, il s'asseyait dans le fauteuil et la fixait. Elle plongeait alors ses yeux dans les siens, tentant de lui faire comprendre que c'est elle qui allait encore une fois gagner cette bataille. Comme toujours, il lui disait après avoir détourné les yeux une énième fois, « tu as gagné cette bataille mais pas la guerre ». Il l'attrapait par la taille et la serrait dans ses bras, jusqu'à ce qu'elle se plaigne de ne plus pouvoir respirer, sans vraiment savoir si c'était par ce qu'il la serrait trop fort ou à cause de ses fous rires.
Les gouttes qui coulaient lentement le long des carreaux donnaient l'impression qu'elle pleurait. Elle était alors plongée dans ses pensées depuis plusieurs minutes. Elle n'avait pas remarqué que les nuages avaient laissé place à quelques rayons de soleil encore timides. Elle détourna la tête de la fenêtre. Elle ne put s'empêcher de se demander comment tout cela, cette vie parfaite avait pu partir en fumée.
