Ты для меня сплошное горе.
О! Литература великая моя.
Ты для меня лишь сказки и рассказы.
Поэмы, повести, стихи унынья и отчаянья.
Поэты, великие слова вошедшие в историю созданья.
История твоя всегда была скучна и пресна.
Как не законченный роман с концом унылым и пустым,
Всегда хотелось взять кусок мне мыло и верёвки.
Ведь что же значить литературу на великом русском языке.
Одно лишь значит для меня великие поэты создавший её в одно мгновенье.
Любовь и боль мою навек.
Ведь литература всего лишь для народа, простого чистого народа. Не для учёных, историков и всякой гадости такой.
Ведь создали её простые люди.
Не знавшие богатства и великой славы.
Которая бы погладила их с концом. Писали они для народа, опять же повторюсь для простого чистого народа.
Ведь для меня великая литература не связана с войной и битвою кровавой.
Она мила, чиста как дева.
Своей улыбкой озаряя все.
Она способна выразить любовь и боль, отчаянья и грусть на стадии последней.
Она ведь и зовётся литература великая моя.
Литература чиста, невинна и будет так спокон веков.
На этом все. Пока. Я не прощаюсь до конца.
Не судите строго, пожалуйста.
