Las grandes puertas blindadas del búnker habían sido selladas por última vez. Sus maestros habían estado preparados para ello durante mucho tiempo, al ver la llegada del Almarach Ikmrin, la devastación que habían causado las temibles máquinas. Sus flotas se habían dispersado, sus ejércitos destruidos; incluso el poderoso Yamzarat Machtoro, a pesar de haber derribado a miles de sus soldados, incluso algunas de las máquinas maestras, finalmente habían sido derrotados. Yacía debajo, en el corazón del búnker, sus técnicos ya curaban sus heridas, en preparación para que lo encontraran una vez más.
Akmon Ilmar, Lord Mecánico del búnker, sacudió la cabeza con tristeza cuando las puertas de la explosión se cerraron, sacudiendo inconscientemente las orejas con agitación y dolor. Hubo un leve estallido desde arriba cuando las cargas se detonaron y la montaña en la que estaban escondidos se derrumbó en la parte superior, sellándolos. Ahora, a cientos de metros bajo el suelo, eran indetectables. También estaban inextricablemente atrapados.
"Está hecho", comentó Ivris a su lado, mirando hacia las puertas. "El último de los Askriit muere bajo el suelo en corredores de concreto, escondiéndose del Almarach Ikmrin en nuestro búnker".
"Prefiero hacer preparativos para el futuro que simplemente morir sin ninguna razón", dijo Akmon. "Por mucho que Yamazarat Machtoro grita y ruge sobre honor y gloria, siempre he creído en el sentido común".
"Tienes razón", dijo Ivris. "Me duele que termine de esta manera. Quería morir bajo el cielo, o en el vacío, no con una montaña sobre mi cabeza. Siempre he odiado los espacios cerrados, lo sabes".
Akmon tomó la mano de Ivris en la suya, cuatro dedos entrelazados, y le dio un apretón tranquilizador.
"Lo sé, querida", dijo suavemente. "Pero el Lord Geneticista me informó que liberaron a los Descendientes, pero hace unas horas. Siempre que sobrevivan, nuestra herencia genética vivirá, al menos".
Ivris asintió con la cabeza.
"¿Entonces, qué hacemos ahora?" ella preguntó.
"Tenemos suministros suficientes para durarnos muchos años", dijo Akmon. "Y nuestros motores de fusión Porgramat deberían durar muchos eones, mucho después de que nos hayamos ido. Repararemos a Yamzarat Machtoro lo mejor que podamos, y una vez que lo hayamos hecho, lo colocaremos en estasis biótica para que pueda ser encontrado nuevamente intacto".
"Esperemos que alguien lo encuentre", dijo Ivris.
"Sé que alguien lo hará", dijo Akmon. "Incluso si el Proyecto Descendiente no funciona, habrá otros. Esperemos que lo encuentren a él y a los Archivos antes de que lo haga el Almarach Ikmrin".
Esta vez, fue el turno de Ivris de apretarle la mano, y Akmon vio que estaba llorando en silencio, con lágrimas en los ojos, antes de que la abrazara y la abrazara. No se dijeron palabras, y ninguna fue necesaria. No habría esperanza para ellos, lo sabían. Como especie, y como individuos, estaban condenados. Pero sabían que si el Proyecto Descendiente funcionaba, si Yamzarat Machtoro vivía, entonces había esperanza.
Y en lo profundo de las entrañas de su búnker, con los técnicos moviéndose sobre su forma herida, su mente inactiva para permitirles trabajar, Yamzarat Machtoro dormía y soñaba con venganza.
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Hoy era el tercer día que el Viejo Fiel había estado esperando en el relevo. La nave pintada de negro, un antiguo crucero de patrulla turia antes de ser repatriado, había estado vigilando el relé por un rumor, pero hasta ahora había permanecido en silencio. Y para la tripulación del barco, tal cosa comenzaba a irritarse.
Alrack encendió otro cigarro, el tercero este día, humo grueso del narcótico barato que se enrosca hacia arriba alrededor del techo del puente de Old Faithful. El Batarian estaba empezando a ponerse nervioso por su tripulación, aunque no les dejaba mostrar eso, preocupándose de que si su presa prometida no aparecía, la tripulación de su nave, siempre propensa a un caso de picazón en los dedos del gatillo. , podría tener suficiente y volverse contra él.
