My pretty suicide.

Treinta y cinco.

'Ya estaba cansada de ser yo la que sufriera siempre.'

Susurraste.

Yo te miré.

Me eché a llorar.

Te veías fatal.

Unas ojeras enormes,

el pelo realmente alborotado y sucio,

heridas y marcas por todo tu cuerpo

y aquel feo vestido blanco

que todos llevabais en aquel lugar.

'Ellos no te hicieron nada, Grace.'

Te encogiste de hombros

bajaste la mirada a tus manos

y una lágrima resbaló por tu mejilla.

Entonces te levantaste

y te fuiste.

No pude seguirte.

No me dejaron.